Recobrando la inocencia

A lo largo de los años hemos abierto los ojos;
¿O los hemos cerrado?
Recuerdo el día en que llorar,
no era acto de vergüenza.
Como espejo que nunca miente,
se creyeron algunos lo real.
Sin saber que existen los cóncavos y convexos.
Lo aparente jugo siempre con mil ases en la manga.
A lo largo de los años descubrimos algunas verdades.
¿O descubrimos sólo algunas partes de lo que no es mentira?
Recuerdo cuando mi inocencia,
acariciaba con velos negros,
a la ilusión de mis ojos brillantes.
El tiempo mata poco a poco,
la luz del niño que hemos sido,
y que poco a poco se esconde,
entre clichés de burgueses sin valores.
Y aunque todo el mundo tiende a desterrarlo,
yo me niego a dejarlo tirado.
¡Traed al niño! de Unamuno,
mas yo nunca lo he dejado marchar...

Réalisation

Hasta los cuarenta años,

escuchó el palpitar,

de su corazón bohemio.

Despertó de su sueño dogmático,

convirtiendo miseria,

en trabajo sin descanso.

Intentaba crear nuevas realidades,
como forma ilógica,
de ganarle la batalla al tiempo.
Embalsamaba la luz,
en sarcófagos de formas policromáticas.
Esa luz con cuya inmensa fuerza,
desvelaría en un futuro,
la esencia de lo imperecedero.
Se dió cuenta de lo problemático que sería,
declarar la guerra,
"al pasar del tiempo".
¿Cómo materializar al ser con una obra de arte?
¿Cómo limitar lo ilimitado?
Al final se conformó,
deteniendo por un instante,
al gran tiempo en movimiento.
Finalmente se realizó,
publicando su impresión del mundo,
a través de armónicas melodías.


A Paul Cezanne...

La gran mentira

Sonrie a la cámara...
Dí... ¡patata!
Mañana revelamos el carrete.
Otro momento más en tu haber...
Otra ilusión óptica, sobre vidas hermetizadas...
Falta la luz necesaria para que salgas brillante...
¡Habrá que esperar a los negativos!
La gran mentira no sabe tirar fotos.
Siempre salimos corridos, desvelados...
Ya decía yo que no hacen cámaras como las de antes...
De todas formas, siempre he sabido, que nada he sido fotogénico...
Trés, dos,uno.... ¡Sonrie!

Al final de la era

Asomó su alma por el balcón,
y dejando entrever sus colmillos,
¡aulló como lobo herido!
En nombre del cambio,
se desnudó;
y sin ningún pudor comprendió,
que por fin era,
¡el final de aquella era!.
O almenos eso creía...
Bailó ufano con sus sombras,
y sonrió ante el espejo convexo;
¡Cual Max Estrella en esperpento!
Titubeante gritó su nombre,
y en silencio paseo su ruina...
¡Nunca lo conseguiría!
Ya eran demasiados intentos...
Desmoralizado golpeó su cara,
y al no sentir dolor alguno,
preguntó:
¿Sería humano al fin y al cabo?
Cómo podía saberlo,
si la bella realidad,
ya no besaba su espalda...
Esperanzado llamó al viento,
y una cálida brisa acarició sus mejillas...
Se había dado cuenta de que nunca había estado solo...

Valgo demasiado

Valgo demasiado,
para que nadie me perturbe.
Soy todas mis ambiciones,
mis victorias,
opiniones y fracasos.
Tengo múltiples aptitudes:
Se tocar la batería,
la guitarra,
o el órgano femenino.
Se amar, cocinar, pelear,
y también se muchos chistes...
O volar sin parapente.
Pero en eso no radica mi grandeza.
Y aunque muchos intentan persuadirme;
yo no tengo patria, complejos,
ni cadenas que me aten.
¡Salvo mi buena conciencia!
Yo soy grande por mi báscula,
de justicias y verdades;
mis impulsos, y mis lágrimas.
Yo soy grande porque siempre,
me levanto tras el golpe.
Yo soy grande por que elijo,
ser yo mismo en el abismo.
Y por no cambiar nunca,
a pesar de la mentira...

Spirit of Dawn

¿Qué son hoy los hombres

que siguen los impulsos del corazón?

Náufragos en las antípodas.

¡Inhertes, congelados!

Robinsones despojados,

de sus loros y sus "Viernes";

derrotados en hastío,

y en relente de estos tiempos.

¡Inaccesibles, olvidados!

Carabelas que no arriban a sus confines,

por estar ausentes de timones, tripulados,

por el hombre que buscaba la aventura;

y mataba por partir hacia el empíreo;

¡Enmascarados, deshonrados!

Inmensos mares que secaron,

al sufrir la asfixia de los soles;

en sus costas ya murieron,

los delfines que en sus lomos,

transportaban a las cálidas Nereidas.

¡Subrogados, humillados!

Románticos textos de amor,

en botellas que no flotan;

escritos en tinta roja,

y leídos por el olvido.

¡Racionalizados, instrumentalizados, alienados!

Así son hoy nuestros sueños,

los del hombre del estilo.

Convertidos en inútiles,

por la gente que carece de valores.