El suicidio se aburre

Es difícil de creer que tenemos un problema.
Es más fácil opinar y olvidar nuestra falacia.
Exánimes pretensiones hurañas,
nos recuerdan que la vida siempre está,
más al lado de la argucia, y la sofisma,
que besando la equidad.
Y es que Dios solo perjura,
contra aquellos que se olvidan,
de suicidarse eternamente...

Lágrimas de una ventana

Esa eterna ventana, me sigue mirando,
con ojos llorosos.
Parece decirme:
-¡Estamos condenados de por vida!
Cada uno a lo suyo. Le replico.
Yo, a mirar a través de tí,
¡Tú a sentir mis agonías!;
Diferentes climas, que te asolan,
en esta vieja ciudad castellana.
¿Cuánto tiempo?
¡Tira dados!
Siempre será esa transparente,
e incómoda ventana cerrada.
¡Siempre será mi ventana!

Cautiva e insoportable levedad del ser

Cada acto decide,

un momento,
que jamás será repetido.
¡Si tuviese más vidas!
Triste historia,
levedad...
Cada decisión,
una duda,
¿habré hecho lo correcto?
No hay vuelta atrás.
No hay alternativa.
Acto puro.
!Solo una vida, no más!
Mal de amores,
solo uno, dos son multitud...
Cada sentimiento,
un halago, ¡estás vivo!
Kundera me abre los ojos,
insoportable levedad del ser,
¡desquiciante!,
pero cautiva.

Siempre vuelve

Como cobrador del frac,
ha vuelto de nuevo,
exigiendo que pague,
por cada momento feliz,
de estos días atrás.
No me extraña su regreso,
siempre vuelve.
La tristeza, la agonía.
Gran empresa del llanto,
por la cual explotas tu vida,
a cambio de unas limosnas,
canjeadas por sonrisa.
¡Deme usted finiquito!
Y liquidación.
¿Quiero montar mi propia empresa!

Conseguirá que me autodestruya

Flamenco solo

Un solo motivo,
una sola voluntad;
Flamenco.
Él inspira, guía, seduce.
Es toda razón de ser.
Mi razón.
Él trasciende,
se hace querer,
y quiere.
Muestra las pautas a seguir,
para flotar, sentir, vivir.
Sin él, mi vida sería un error.

Saludo a la muerte

Entendiendo la vida,
como algo maravilloso,
y perspicazmente cruel.
Adelanto el momento,
en el que uno y todo,
se unen en perfecta armonía.
Más tengo mis trucos para ello.
En compás de doce tiempos,
entiendo a la muerte, como mi familia.
A veces me alaga, a veces chirría.
-¡Llegas tarde!,
Le reprocho.
-¡Porqué amo tu vida!
Me responde.
Y entonces es cuando entiendo;
Amor, odio,
muerte, vida.

Bancos de Niebla

En el sumidero de la vida,
moran, únicas llaves, “maestras”,
que abren las puertas blindadas,
del oscuro velo, de la razón moderna.
¡Despierta! ¡Todo es mentira!

Sólo en la esencia del odio y de la ojeriza,
que las obliga siempre, A convivir escondidas,
entre máscaras de teatro,
y clichés preestablecidos;
Hallarás la guisa de expulsar las llamas,
“Laguna Estigia”, de tu músculo más herido.
¡Despierta! ¡Todo es mentira!

Allá donde ningún precio,
es lo suficientemente alto,
como para pagar la identidad con uno mismo;
Te encontrarás, con las últimas musas indigentes,
Dispuestas a ayudarnos en el retorno,
al ser que nos es propio…
¡El de las palabras precisas!
¡Despierta! ¡Todo es mentira!

¡Que mal está todo!. Dormiré, para mañana no acordarme.

Que bien se me da sobrevivir,
esquivando la línea de frente enemiga,
sin ni siquiera combatirla;
Más me cuelgo los galones...
Demagogia pedante,
típica de los que arreglan el mundo,
llorando en un Ferrari.

Dulce huella

Canto en silencio,

con mis uñas largas.

Y me expreso...

Hago juscicia ilustrando,

el armónico fluir de las cosas.

En éxtasis escucho lo proyectado.

Sangre flamenca derramda por el creador,

tiñe de colores las cenizas,

en las que me habias convertido;

Por arte de magia,

germina en mi un nuevo vínculo con lo sagrado,

que impide que vislumbre algo negativo,

en el placer de vivir esta escasa, amarga,

y a la vez extraña y sublime vida.

Invisibles

Como el guerrero que lucha en primera fila,

que sabe que su único cometido en la batalla,

es dar su vida, necesariamente;

Para que los que luchan detrás de él,

penetren con más eficacia, en la boca del lobo.

Invisibles.

Como el tiempo que avanza despacio y cauto,

arrasando con todo lo que se cruza.

Invisibles.

Como todas las obras buenas que realiza la iglesia,

los párrocos, obispos y el papa.

Invisibles.

Como promesas utópicas de algún día,

besándome la nuca.

Invisibles.

Como el amor, que se empeña en demostrarte,

que su falsa vida es fruto del invento de la esperanza.

Invisible.

Como todo tu esfuerzo en seguir luchando,

contra este gran gigante, como Sísifo, arrastrando su roca.

Como tu resignación ante la vacua existencia.

Invisibles,

Invisible.