Réalisation

Hasta los cuarenta años,

escuchó el palpitar,

de su corazón bohemio.

Despertó de su sueño dogmático,

convirtiendo miseria,

en trabajo sin descanso.

Intentaba crear nuevas realidades,
como forma ilógica,
de ganarle la batalla al tiempo.
Embalsamaba la luz,
en sarcófagos de formas policromáticas.
Esa luz con cuya inmensa fuerza,
desvelaría en un futuro,
la esencia de lo imperecedero.
Se dió cuenta de lo problemático que sería,
declarar la guerra,
"al pasar del tiempo".
¿Cómo materializar al ser con una obra de arte?
¿Cómo limitar lo ilimitado?
Al final se conformó,
deteniendo por un instante,
al gran tiempo en movimiento.
Finalmente se realizó,
publicando su impresión del mundo,
a través de armónicas melodías.


A Paul Cezanne...

La gran mentira

Sonrie a la cámara...
Dí... ¡patata!
Mañana revelamos el carrete.
Otro momento más en tu haber...
Otra ilusión óptica, sobre vidas hermetizadas...
Falta la luz necesaria para que salgas brillante...
¡Habrá que esperar a los negativos!
La gran mentira no sabe tirar fotos.
Siempre salimos corridos, desvelados...
Ya decía yo que no hacen cámaras como las de antes...
De todas formas, siempre he sabido, que nada he sido fotogénico...
Trés, dos,uno.... ¡Sonrie!

Al final de la era

Asomó su alma por el balcón,
y dejando entrever sus colmillos,
¡aulló como lobo herido!
En nombre del cambio,
se desnudó;
y sin ningún pudor comprendió,
que por fin era,
¡el final de aquella era!.
O almenos eso creía...
Bailó ufano con sus sombras,
y sonrió ante el espejo convexo;
¡Cual Max Estrella en esperpento!
Titubeante gritó su nombre,
y en silencio paseo su ruina...
¡Nunca lo conseguiría!
Ya eran demasiados intentos...
Desmoralizado golpeó su cara,
y al no sentir dolor alguno,
preguntó:
¿Sería humano al fin y al cabo?
Cómo podía saberlo,
si la bella realidad,
ya no besaba su espalda...
Esperanzado llamó al viento,
y una cálida brisa acarició sus mejillas...
Se había dado cuenta de que nunca había estado solo...

Valgo demasiado

Valgo demasiado,
para que nadie me perturbe.
Soy todas mis ambiciones,
mis victorias,
opiniones y fracasos.
Tengo múltiples aptitudes:
Se tocar la batería,
la guitarra,
o el órgano femenino.
Se amar, cocinar, pelear,
y también se muchos chistes...
O volar sin parapente.
Pero en eso no radica mi grandeza.
Y aunque muchos intentan persuadirme;
yo no tengo patria, complejos,
ni cadenas que me aten.
¡Salvo mi buena conciencia!
Yo soy grande por mi báscula,
de justicias y verdades;
mis impulsos, y mis lágrimas.
Yo soy grande porque siempre,
me levanto tras el golpe.
Yo soy grande por que elijo,
ser yo mismo en el abismo.
Y por no cambiar nunca,
a pesar de la mentira...

Spirit of Dawn

¿Qué son hoy los hombres

que siguen los impulsos del corazón?

Náufragos en las antípodas.

¡Inhertes, congelados!

Robinsones despojados,

de sus loros y sus "Viernes";

derrotados en hastío,

y en relente de estos tiempos.

¡Inaccesibles, olvidados!

Carabelas que no arriban a sus confines,

por estar ausentes de timones, tripulados,

por el hombre que buscaba la aventura;

y mataba por partir hacia el empíreo;

¡Enmascarados, deshonrados!

Inmensos mares que secaron,

al sufrir la asfixia de los soles;

en sus costas ya murieron,

los delfines que en sus lomos,

transportaban a las cálidas Nereidas.

¡Subrogados, humillados!

Románticos textos de amor,

en botellas que no flotan;

escritos en tinta roja,

y leídos por el olvido.

¡Racionalizados, instrumentalizados, alienados!

Así son hoy nuestros sueños,

los del hombre del estilo.

Convertidos en inútiles,

por la gente que carece de valores.

Nosce te ipsum (Conócete a ti mismo)

Soy el sirviente de la verdad y el esclavo de la mentira; Soy ser puesto en paréntesis, y chivato del fenómeno oculto; Soy crítico del tiempo, y de todas sus manifestaciones aparentes; Soy el juez que, con odio, sentencia a pena capital al porvenir incierto -sembrado por mediocres adinerados- y que nos ha matado con el arma de la desmotivación. Defensor de un tipo de ser humano responsable, elector de su propio destino y promotor de aquella existencia colectiva que nunca olvida el sentido de la vida. Soy por ende, partícipe del status quo propio de un vulgo satisfecho y podrido de mediocridad. Escritor de lo eterno, y con la vista tapada por las circunstancias. Chamán de espíritu, y con deficiente cuerpo occidental. Filósofo de la víscera, y especialista en nada. Melancólico de los grandes principios, y disidente del estado policial que garantiza el orden de los más desordenados...

Oxímoron

Un silencio atronador.
Esa cúspide del suelo.
Tus ojos negros, ciegos.
La experiencia ígnea.
El destino libre.
Mi esperanza nihilista.
Mi suerte asesina.
Mi énfasis pasiva.
O la vida misma,
puras contradicciones.
Y aunque parezca mentira,
es eso lo que le da sentido...

Le GuStArOn MiS LeNtEjAs

TeNGo UnA DeBiLiDaD... Y No Es NiNgÚn SeCrEto: Se llaMa "TU AUSENCIA".
Mi MeMoRiA PeZ, DuRa ExAcTaMeNtE, La CoNcIeNcIa De Tu PeLo QuAtRoPeLaDo.
Y El OlViDo Me ReCuErDa, QuE AlGÚn DíA SoÑaRÉ CoN ReCoRdArTe.
En CaDa ToNo De LaS PiEdrAs De ViLLaMaYoR, QuE CoNtOrNaN eStA cIuDaD,
bUsCaRé tU rAnA eN cALaVeRA, y tU hOrNaZO sIeMpRe, eNtRE TUs pIeRnAs;
y sAbIeNdO qUe mE oDiAs pOr LA CaRa déBiL De Mi MÁsCaRa; BeSaRÉ CuAl JuDas IsCaRiOtE, TuS MeJiLlaS TriNiTaRiAs De plAtino.Y SoNRiEnDo A MiS CuAtRo MoNeDaS De EsQuiRoL, PasArás AsI A La HiStOrIa, CoMo El DiÓs QuE CuRó Mi CeGuErA, Y CuYo SeGuNdO AdVeNiMiEnTo, ToDaVÍa SeGuIrÉ EsPeRaNdO.

Débil, dicen...

Eventual, como fumar caramelo, a fuego lento.
Efímero, como todo aquello de lo que estás seguro.
Vanal, como sentirte adentro solo un momento,
y saber que tu muerte no da tregua.
Leve, como los días que te miran de reojo.
Sesgado, como mi corazón, cuando ama,
firmemente a una esperanza, sospechosa.
Absurdo y lógico;
Como cada vez que amo, hologramas aparentes.
de un presente muy lejano,
Sin remedio, por moverme siempre en sentimiento,
y rechazar deberes de la "ratio".
Convencido de querer solo una respuesta,
que resuelva poco a poco mis problemas.

Esculpido

Abandono ya el nido para no ser fácil presa. Me precipito al vacío, para probar mis dos alas. Y así, si no consigo volar alto, no será, por no haberlo intentado. Mucho peor es quedarse inmovil en el seno materno, esperando siempre, que mastiquen por tí la comida. O lo que es peor, resignado al saber que unos buitres me destrozarán. Yo quiero ser el más apto, y no carroña. Quiero ser, la culminacion de los caminos, que deliberadamente he elegido, dentro de este mar de posibilidades. Y no olvidar cual es mi cometido.

El último para Iris

No será el rencor,
la tristeza, ni el odio;
los protagonistas de este escrito.
Sino la duda.
Fiel recuerdo de lo nuestro.
La obsesión, prima mía de estos meses.
Y el cariño, que no niego que te tengo.
A pesar de todo.
Tres son los días grabados en mi mente,
todos buenos, pues los malos, no se casan,
con lo recordado.
Y esos tres días de sentirnos,
permanecen aunque no lo quiera.
Cuando heche el último suspiro,
ese nombre de tus ojos,
lucirá sin duda en mi última agonía.